L’été, saison de l’insouciance. Paradoxalement, c’est bien la fraicheur de septembre qui me replonge en enfance.
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J’ai aujourd’hui l’âge d’avoir compris : tout ce qui brille n’est pas or. Et alors ?
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J’aime l’heure rose, celle des doux pavoisements.
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Une année p̶a̶r̶f̶a̶i̶t̶e̶ entière pour les chemins intérieurs.
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Puis la nuit fait un pas encore Tout à l’heure, tout écoutait Maintenant nul bruit n’ose éclore Tout s’enfuit, se cache et se tait.   Victor Hugo, La nuit
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Ce jour là, je ne voyais que le bleu.

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